JAZZUELA


Para Julio Cortázar el jazz simbolizaba la libertad, la espontaneidad, la negación de cualquier estructura y "Rayuela", la obra maravillosa del escritor argentino, con sus propuestas abiertas de lectura sigue este esquema liberado, asemejándose a un improvisación jazzistica en la que Bix, Armstrong, Bessie o Hawkins y tantos otros, nos acompañan en el viaje gozoso de lectura. "Jazzuela" es por tanto una aventura musical a través de un libro (a lo largo de los capítulos 10 al 18 de la novela, concentrados en las actividades del Club de la Serpiente) recogiendo, gracias al trabajo recopilatorio y al excelente estudio de Pilar Peyras Lasuen, las grabaciones de jazz y blues (con notas explicativas, letras y guía de audición) mencionadas en el mismo, que no solo son determinantes en el texto sino que abarcan gran parte de la historia del jazz. "Jazzuela" no es un disco al uso, es una hermosa invitación a disfrutar de esta novela, pero oyéndola.

JAZZUELA
Julio Cortazar y el jazz
K Industria Cultural, Bcn, 2001

ATENCIÓN AL PÚBLICO



Hay días en que uno
no está para nadie
ni siquiera para su propia
vida.


GONZALO SANTELICES
"A una actriz porno", Ed. Diarios de Helena
Elche, Alicante, 1999

¿AL INFIERNO?


Olisqueando el aire un conejo, dos zorros, el guardia forestal, los prismáticos, un penacho de humo, la voz de alarma, el cuerpo de bomberos, una racha de viento, sirenas, copas ardiendo, gritos de excursionistas, humo denso, coches de policía culebras asadas, un hidroavión, hollín, hectáreas calcinadas, toses, la televisión local, un desastre, mangueras amarillas, tizne en la cara, las manos a la cabeza, walkies, el alcalde en persona, escenas dantescas, el camping evacuado, dos helicópteros, un niño perdido, santo cielos, la sierra entera en llamas y tú en casa, jadeante, con la antorcha humeando aún en la mano y dudando ahora, confundido, entre pedir perdón a quien sea o a otra cosa mariposa…

Del texto: Domingo López
"Cuentos de usar y tirar", 2008

ENCICLOPEDIA DEL ANARQUISMO ESPAÑOL


Lo que en 2001 se editó como “Esbozo de una enciclopedia histórica del anarquismo español” (Fundación Anselmo Lorenzo, Madrid), se ha convertido, siete años después, en “La enciclopedia colectiva del anarquismo español”, una obra colosal, en dos volúmenes, que triplica en información a aquella primera aproximación recopilatoria, con cerca 2.100 paginas tamaño folio, casi 3.000 ilustraciones y más de 100.000 entradas (que recoge activistas, periódicos, plenos y congresos, organizaciones, eventos, etc) y cuya publicación definitiva se debe a la Asociación Isaac Puente, de Vitoria, y a su mentor, Miguel Iñiguez, que tras casi treinta años de voluntariosa y paciente recolección de datos (con la inestimable ayuda tanto de las aportaciones individuales como al trabajo de un amplio equipo de colaboradores), verá por fin la luz a finales de mayo.

Más info sobre la obra:
http://navioanarquico.org/
o en la Asociación Isaac Puente:
asociacionip@hotmail.com
Apdo. 3086 01080-Vitoria

SILENCIADA LUZ


Escribo
para encontrarte
en el camino.


BALDO RAMOS
"El sueño del murciélago"
Pre-Textos, Valencia, 2003
(Ilustración del autor)

GRACIAS, VIEJO


(...)A la poesía hoy se premia, como fuera premiada ayer y aun antes en este histórico Paraninfo donde voces muy altas resuenan todavía. Y es algo verdaderamente admirable en estos “Dürftiger Zeite”, estos tiempos mezquinos, estos tiempos de penuria, como los calificaba Hölderin preguntándose “Wozu Dichter”, para qué poetas. ¿Qué hubiera dicho hoy, en un mundo en el que cada tres segundos y medio un niño menor de cinco años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza? Me pregunto cuántos habrán fallecido desde que comencé a decir estas palabras. Pero ahí está la poesía: de pie contra la muerte.


(...)Hay quienes vilipendian este esfuerzo de memoria. Dicen que no hay que remover el pasado, que no hay que tener ojos en la nuca, que hay que mirar hacia adelante y no encarnizarse en reabrir viejas heridas. Están perfectamente equivocados. Las heridas aún no están cerradas. Laten en el subsuelo de la sociedad como un cáncer sin sosiego. Su único tratamiento es la verdad. Y luego, la justicia. Sólo así es posible el olvido verdadero. La memoria es memoria si es presente y así como Don Quijote limpiaba sus armas, hay que limpiar el pasado para que entre en su pasado. Y sospecho que no pocos de quienes preconizan la destitución del pasado en general, en realidad quieren la destitución de su pasado en particular.

JUAN GELMAN
Extractos del discurso de entrega del Premio Cervantes,
recibido ayer

Para leer el discurso completo del poeta:

CARTAS A LA VIDA


Un día
una persona
caminará por una calle
recibirá el sol
sin pensar en nada
(como tiene que ser)
caminará
(sol)
y no te recordará
(como tiene que ser)
y caminará por una calle.
Y habrá sol.


RICHARD PIÑEYRO
“El otoño y mis cosas”
Ediciones de Uno, Montevideo, Uruguay,1992


(Con apenas 18 años, el poeta uruguayo Richard Piñeyro (1955-1998) fue detenido por las fuerzas de seguridad de la dictadura uruguaya. Durante siete años, preso en el siniestro Penal de Libertad, (que así se llama, por traición al lenguaje, la principal cárcel de presos políticos del Uruguay como decía Galeano) logró sobrevivir a la incomunicación y las torturas, sin abdicar de sus ideales sociales y políticos, hasta que recobró la libertad en 1980. Pero las secuelas de la atroz experiencia, de las que ni anímica ni fisicamente se recuperó, actuaron en él como una bomba de efecto retardado, suicidándose a finales de los años noventa. Sus obras, editadas por Ediciones de Uno, donde entonces publicaban toda una excelente generación de jóvenes poetas, recogen títulos como "Cartas a la Vida" (1985), "El otoño y mis cosas" (1992) y "Quiero tener una muchacha que se llame Beba" (1993). Tras su muerte Vintén Editor publicó su libro póstumo “Palabra antigua”)

DÍSELO CON FLORES


"A las ocho y media se detuvo a poner en hora su reloj de bolsillo. Llevaba la tarde entera sin dar descanso a sus pies y traía la mueca del que sufre del hígado. Por lo demás, apretaba el calor en Madrid y de las cloacas subía un tufo, lo más parecido al aliento de un perro enfermo.
Con el golpe en las narices y la mueca cruzándole el rostro, guardó su reloj en el chaleco y siguió andando hasta lo de Candelas; un sitio de cafelito, sifón y horchata que le quedaba a la vuelta de la esquina. Antes de entrar, y por ver si la camarera rubia había llegado, echó una ojeada desde la calle. Inclinándose por debajo de la persiana, aplastó su nariz al cristal y la divisó al fondo. Ahí estaba la muy pájara..."


MONTERO GLEZ
"Polvora negra", Planeta, Bcn, 2008

(Así comienza "Polvora negra", la nueva novela (Premio Azorín 2008) donde Montero Glez, con la maestría de siempre, narra y reconstruye el atentado que Mateo Morral, un joven anarquista catalán, perpetró en 1906 - arrojando una bomba envuelta en un ramo de rosas - contra la carroza donde iban dos recien casados muy especiales: Alfonso XIII y Victoria Eugenia. Una novela muy bien ambientada y documentada, valleinclanesca, casi escrita tajeando las palabras, como únicamente sabe hacerlo este formidable - como decía Raul del Pozo - navajero de la literatura)

EL PERRO


Mi cabeza rebotó en la arena, entre las piedras, al caer, como un pelele.
- Déjalo, este cabrón ya tiene bastante
Y me pateó la barriga con la bota, de propina.
- Vámonos
Encogido, en posición fetal, oía un zumbido en el interior del cráneo y de vez en cuando, la música, las risas de las chicas en la disco de la carpa, en la Cala, a muy pocos metros de donde yo gemía y rabiaba de dolor, en la oscuridad y entre hierbajos. Con arcadas, traté de incorporarme pero apenas me podía mover. Entonces me quedé quieto, jadeando, intentando únicamente respirar. Allí difícilmente me vería nadie, quizás algún borracho que se alejara unos metros para mear. Pero no podía ni siquiera gritar, así que me dejé estar y, sabiendo que me desangraba, me dispuse a esperar lo que viniera. Y en esas estaba cuando sentí algo caliente y humedo en la cara y pensé han vuelto y me van a rematar. Oía las olas rompiéndose, llegando, para nada, exhaustas a la orilla. Intenté en vano abrir los ojos. Seguía sintiendo aquello en la frente, en mis greñas. Y cuando pude levantar un párpado y la luz del faro nos barrió lentamente lo vi y pensé estoy jodido de verdad, estoy delirando. Porque a un palmo de mi cara había otra cara, una lengua teñida de rojo, unos ojillos negros y brillantes: un perro que ladeaba la cabeza, mirándome, como contento de verme reaccionar a sus lametones. Ahora lo que falta es que me muerda, me dije, casi sonriendo, incapaz de averiguar si aquello era real o un sueño. Cada vez me costaba más trabajo respirar. Abría la boca como un pez fuera del agua y apenas tragaba aire. Y entonces fue cuando empecé a sentir frío, un frío atroz, allí, junto a una playa mediterránea , en pleno agosto. Voy a morir, me dije temblando, aterrado de miedo y a la vez tranquilo, voy a palmarla aquí solo como un perro y entonces me acordé del animal y a tientas alargué la mano y sentí la piel, un collar donde colgaba una especie de bola. Me aferré en un último esfuerzo a ese collar como un naufrago y creo que susurré ayúdame y antes de perder el conocimiento oí como el animal empezaba a ladrar.


Desperté en un hospital. Al parecer estuve a punto de irme al infierno, pero no lo hice o no me dejaron, no sé. Tenía un montón de puntos en la cabeza, la nariz reventada, un brazo en cabestrillo y un par de costillas rotas. El médico me pidió datos, un teléfono de algún familiar y les dije, mintiéndoles, que no tenía a nadie, que estaba de paso. En mi mochila solo encontraron algún libro y algo de ropa y qué raro, nadie me quitó el dinero, ni los rapados ni los matasanos ni las enfermeras, así que en cuanto me sentí con ganas de fumar firmé el alta voluntaria, jurando por mis muertos que volvería, aunque podían esperar sentados, para no sé qué prueba craneal de vital importancia. Casi no podía tenerme en pie, de dolor y mareos, pero me las arreglé para que llamaran a un coche. El taxista no podía creerse lo que veía:
- Chico ¿en qué guerra estuviste? – preguntó burlón y no se negó ni me dijo nada cuando le pedí un cigarro.
- Vamos a la Cala Chica – balbucee tragando el humo y tratando, a la vez, de no vomitar.


El tipo, que estaba acuclillado a la puerta de la carpa, fumándose un canuto trompetero me preguntó, flipando, mas o menos lo mismo, tío, ¿de dónde saliste? y después me contestó, asombrado por mi pregunta, que no, que no había visto ningún perro por allí, o bueno, sí, había visto un mogollón, aseguró riéndose, porque todos los jipis traían detrás de ellos una caterva de chuchos pulgosos. Le dije lo de la bola en el collar y que no sabía si lo había soñado y me miró con hastío. Yo qué sé, tío, dijo pasando de mí. Luego el taxista me confirmó que en aquella zona muchos veraneantes abandonaban sus mascotas porque sabían que los guiris y los jipis los acogían cuando los veía perdidos, deambulando asustados, y eso les tranquilizaba la conciencia y que en cualquier caso, ya que parecía importarme tanto, podía preguntar en la perrera municipal, dado que casi todas las semanas hacían batidas y se los llevaban para que no molestaran a los turistas de bien.


- ¿Era tuyo?
El empleado tripudo barría el suelo con una escoba de palmas, indiferente.
- No, o sí, depende – dije, con creciente malhumor.
- Y dices que tenía un collar... son tantos…todos los veranos lo mismo…Ayer, por ejemplo, entraron catorce y algunos los llevaba, pero se entierran con ellos, no vendemos los collares, aunque no sería mala idea – dijo vacilón, guiñándome un ojo, en plan colega.
Se oían ladrar, desesperados, a los canes presos. Hacía mucho calor. La faja de vendas me presionaba el pecho y yo, sudando, abría la boca como si tratara de capturar, metiéndolo para adentro, el aire con la lengua.
- Oiga, llevaba una especie de bola… - volví a recitar, con un hilo de voz, cansado, sintiendo punzadas agudas en la cabeza.
Entonces el tipo dejó de barrer de pronto y me miró, como con rabia y fastidio.
- Era un cascabel mudo, compadre. Y ya que insistes te diré porqué mierda lo recuerdo: porque nos costó un huevo que ese chucho hijoputa estirara la pata, trato de mordernos y gastamos hasta tres inyecciones ¿Enterado, amigo? Y ahora si quieres algo más ve adonde el jefe y no jodas que tengo trabajo… - y se volvió y comenzó a caminar perrera adentro y me acordé de las escenas de las pelis del oeste cuando el canalla de turno se iba así, chuloso, de espaldas, y alguien le decía te mataré, un día te mataré y me quedé allí, entre aullidos, de pie, con los ojos cerrados, aguantando el dolor, sin pensar en nada.


Del texto: DOMINGO LÓPEZ
"Cuentos de usar y tirar", 2008

LLEVÓ LA SILLA



Llevó la silla
al extremo de la terraza.
Se sentó
abrió un pañuelo
grande de lino
se cubrió las rodillas
para que ni el sol
ni la luz
y estuvo esperando
todos los días del
verano.


JOÂO MIGUEL FERNANDES JORGE
"Verano del ochenta y tres", Calambur, Madrid, 2002

VOLVER A MORÓN


Aunque acaso la vida y muerte
sean una misma y plural acogida,
ingentes brazadas,
lumínicas,
ardorosas luchas.

A un nuevo siglo
abiertas las mañanas,
días rasgados
en su mitad más muda.

que la muerte
vendrá a por la vida,
diáfana,
puntual
firme y segura.

Pero me va a encontrar en rebeldía.


JULIO VELEZ
(El dibujo pertenece también al autor)


(Este es uno de los últimos poema de "Los fuegos pronunciados", el poemario que Julio tardó casi diez años en escribir y que publicó en 1985, un periodo intenso pero también doloroso, de zozobras vitales y políticas en el cual la transición a la vida civil, tras tantos años clandestinos de militancia antifascista, acarréo al poeta, como a tantos otros, graves crisis personales que se vieron agravadas por el revés emocional e ideológico que le supuso la práctica desaparición del Partido del Trabajo, en el que tanto luchó. Dentro de mi humilde contribucción a difundir la obra y la figura de Julio Velez, iré reseñando también lo que escribieron de este gran poeta andaluz, a raíz de la noticia de su muerte, ocurrida en Dax, Francia, en 1992, algunos de sus innumerables amigos, en este caso, Eduardo Galeano, que lo consideraba como un hermano:
"Él fue hijo del cante flamenco y de César Vallejo. Anduvo pasos y palabras entre su sol y su sombra, por los laberintos del alma y Andalucía y el mundo. Mientras andaba, nos iba descubriendo las luces que nacen adentro y las lluvias que llueven desde la tierra al cielo")

VALIANT76


El Valiant 76 surgió durante un breve receso de Los Avengers Fanzine, la idea era hacer un zine entre Mty, SLP y el DF. Sin embargo, solo editamos un número debido a que Jaime Garza en Monterrey tuvo que buscar su sustento diario y el Ronnie en San Luis Potosí decidió dedicar su vida a la antroplogía y a travestirse en los bajos fondos potosinos. Recientemente Los Avengers han dado fin a su bonita vida fanzinera; y en un ánimo de no olvidar hacer panfletos baratos de mal gusto, y a idea expresa de Alfonso Morcillo, decidimos rescatar el Valiant 76, remasterizarlo e invitar a "ávidos" conocidos y amigos para ser el "Penthouse" de los fanzines. Es un sucio remix entre el "Jamón te saco" (Editado por Morcillo) y "Los Avengers" (Editado por Juan Beat, Ajuscoman y Astroman x), y con una tendencia porno-sofisticada que es lo que les ha dado fama y fortuna a los editores. Por ahora se han editado el Valiant "0" y "2", este es el "perdido" nº1; esperemos seguir siendo vapuleados, odiados y vituperados por "fans from hell" y lectores conocedores de infames publicaciones como "esta cosa".
El editor
JUAN BEAT

Fanzine VALIANT76 - Nº1
México, DF - 2008 Abril - Vol. 1 - Año 4

El gran Juan Beat, ("Escritor malísimo, Editor de Los Avengers Fanzine, ocasional colaborador de Generación y La Resonance, no premios, no becas, bebedor de cerveza oscura y músico de bop frustrado"), me revolea desde México el nuevo Valiant. Para obsesos, insensatos y posibles animales que también quieran descargar el mismo:
El weblog de Juan:

POETAS BRIGADISTAS IV


JAMES R. JUMP
(1916 - 1990)


CIGARRILLO COMPARTIDO

Hace medio siglo
durante un breve recalmón en la batalla
fumamos entre los dos un pitillo -
el último de diez marca Woodbine
que me habían enviado envueltos en un periódico.

Liamos dos cigarrillos esqueléticos
y suspiramos contentos
mientras tragamos el humo,
llenándonos los pulmones con dulce esperanza.

Más tarde aquel día te mataron
y enterramos tu cadáver
allí en la montaña que da a Gandesa.

Cincuenta años después
todavía vagueas
en los márgenes de mi mente,
y haces repentinas incursiones
en mi nebulosa memoria.

Sin previo aviso aparece tu cara
y veo otra vez
la sonrisa permanente,
los ojos destellantes,
la mal afeitada barbilla.

Entonces recuerdo cómo te hallamos
caído sobre tu ya silenciada ametralladora.

En el bolsillo de tu camisa
había una pitillera vacía,
sin ni una fibra,
ni una miga de tabaco.

Me alegré en aquel momento
(y todavía me alegro)
que compartí contigo, Jorge,
mi último Woodbine.


(James Robert Jump, periodista, maestro, poeta y escritor inglés, fue uno de los más de dos mil voluntarios que acudieron desde las Islas Británicas a defender a la República Española durante la Guerra Civil. "Jimmy" Jump trabajaba como periodista en Worthing (Inglaterra) cuando decidió alistarse en el Batallón Británico de la Brigada Internacional, llegando a recibir una mención de honor por su valor en la batalla del Ebro, donde fue herido. Fue autor de varios libros sobre el idioma español y sobre España, en los que cabe destacar The Spaniard an His Language (1951), La ofensiva del Ebro (1975) y The Penguin Spanish Dictionatry (1990)) Recientemente, la logroñesa Ediciones Piedra de rayo ha editado, con prólogo de Antonio Buero Vallejo, siendo la edición y la traducción del propio hijo del autor, Jim Jump, una antología del poeta bajo el título Poemas de guerra y paz.

Del poema que aquí aparece:

Mas info sobre el Batallón Británico (en inglés):
http://www.international-brigades.org.uk/

7 CUENTOS CRUDOS


"CRUDO: Dícese de los comestibles que no están preparados por la acción del fuego, de los que no están hasta el punto conveniente, de los que no son de fácil digestión. Áspero, sin miramientos.

Sinónimos: descarnado, frío, riguroso, duro, tierno, realista, destemplado, severo.

¿Cómo crees que sería tu vida en Beirut bajo las bombas? ¿Qué crees que harían tus padres para sobrevivir hace un millón de años? ¿Qué sería de tus hermanos en un país sembrado de minas?

La clave está en el “aunque”. Porque AUNQUE pueda parecer que estas son historias duras y descarnadas; AUNQUE el autor nos presente la realidad sin muchos miramientos: AUNQUE parezcan situaciones difíciles de digerir… los personajes de estos cuentos viven la vida (su vida) son intensidad, con alegría y esperanza.
AUNQUE, visto desde fuera, este mundo nuestro “no sea un buen sitio para nacer”.

RICARDO GÓMEZ
"Siete cuentos crudos
(Aunque este no sea un buen sitio para nacer) "
Editorial SM, 2007.
Ilustraciones de JUAN RAMON ALONSO

Más info:

EL RENDIDO


Apuró la cerveza
y sacó la cartera para pagar.
A través de la ventana de la cantina
veía los pasajeros cabizbajos
esperando en el andén,
los trenes
y el reloj enorme de la estación.
Faltaban quince minutos
para las cinco,
la hora en que debía fichar
en el turno de tarde.
Miró el cielo gris de Marzo
y recordó la tristeza de su mujer,
el llanto de los niños
y pensó
que si se daba prisa
llegaría a tiempo de evitar
la mirada recriminadora del jefe.
Se levantó y enfiló
hacia la puerta de salida
y fue entonces
cuando le vieron pararse ante ella
y tras unos segundos
girar como si olvidara algo
y despacio
acercarse a la ventanilla
donde alguien oyó que decía
deme un billete
por favor
para el lugar más lejano
que tenga.


DOMINGO LOPEZ
Inédito

Y VAN OCHO


VIII Mostra del Llibre Anarquista de València

Organizada gracias a la labor de varios colectivos, entre los que se encuentra CNT o el Ateneo Libertario Al Margen, la Feria del Libro Anarquista de València llega a su octava edición, celebrándose del 11 al 20 de abril, como cada año, en la Plaza del Carmen, lugar donde montaran los puestos desde colectivos a distribuidoras, revistas, fanzines o editoriales y desarrollándose en diferentes locales, como el propio Ateneo o la librería Sahiri, las presentaciones de libros, charlas-debates y otras actividades lúdicas como teatro, conciertos, video, etc.

Para más info :

CÉLINE SECRET



"Louis y yo llegamos a Copenhague el 27 de marzo de 1945. Dinamarca es el país más triste del mundo y está habitado por unos cerdos hipócritas. Mi sueño era ir a España. Llevaba en mí, sin haber ido nunca allí, su cultura, sus bailes y sus castañuelas, su belleza. No iré jamás a España y lo lamento. Nos instalamos en casa de la amiga de Louis, la bailarina Karen Marie Jensen, un pequeño departamento en el último piso y con vista a los canales. Allí, Louis se puso de nuevo a escribir y yo a bailar. Yo le daba clases a la sobrina de Goering, que estaba casada con el hijo de un rabino. Habíamos adoptado una nueva identidad: Louis Courtial y Lucie Jensen. La noche del 17 de diciembre de 1945, unos policías de civil nos vinieron a arrestar. Ya he contado infinitas veces cómo, enloquecidos, intentamos huir por los tejados con Bébert. Pensábamos que unos comunistas habían venido a asesinarnos y Louis tenía incluso una pistola para defenderse y una dosis de cianuro para matarse. Después de haber descubierto las cánulas y las perillas de goma que Céline empleaba para tratar su amibiasis, la policía, sospechando algún negocio abortivo, nos condujo a la prisión. Siendo extranjera, me tomaron por una espía y me tuvieron diez días en el mismo calabozo que una criminal que había asesinado a su esposo y ocultado su dinero. Todos los días me daban inyecciones para curar una eventual tuberculosis. De inmediato creí que Louis había muerto. Sólo más tarde supe que estaba vivo, gracias a una enfermera que hablaba francés y trabajaba a la vez con los hombres. Recuerdo que el novio de esta mujer había partido a Rusia en la división Carolingia, para combatir el comunismo. Lo mataron como a tantos otros y metieron su cuerpo dentro de una bolsa de papas, de pie hasta que cayese y se partiera el cráneo..."

LUCETTE DESTOUCHES y Véronique Robert
”Céline secret”
Grasset, Paris, 2001


(André Malraux decía que para conocer a Louis-Ferdinand Céline convenía acercarse a Lucette Destouches, la mujer que de 1936 a 1961 compartió todo con el autor de “Viaje al final de la noche”. “Céline secret”, editado en el 2001 en Francia, es un largo monólogo donde Lucette narra su odisea de amor junto a Céline, arrojando una nueva luz sobre la vida de un escritor que sacudió el panorama literario europeo con la aparición, en 1932, de su primera novela, el célebre y fabuloso "Viaje" y que luego, como es sabido, fuese acusado de colaboracionismo y antisemitismo. La información y el texto que aquí aparece está extraído del suplemento de cultura del diario argentino La Nación (05/12/01))

Para leer el fragmento completo en:

Una entrevista a Celine, en francés, filmada en 1961,
pocos meses antes de su muerte: